¿SÓLO PUEDE QUEDAR UNO?

Hay que ver lo que son las cosas. Hace dos años, el enfrentamiento Eastwood-Scorsese fue para los medios casi épico: dos grandes de Hollywood frente a frente, uno con un gran aparato construido para asaltar por fin la fortaleza de tito Oscar, El aviador, y otro con una pequeña pieza, un prodigio de artesanía, llamada Million Dollar Baby. Esperar el resultado fue lo apasionante de una edición en la que además, y de propina, los españoles teníamos a Alejandro Amenábar y Nacho Vigalondo como esperanzas patrias. Con el resultado, por cierto, de todos conocido (si Marty siguiera el ejemplo almodovariano, creo que sus asistencias a las ceremonias de entrega de los estatuillas serían tan "abundantes", o más, que las de Woody Allen).

Pues bien, en dos años, algo ha pasado. Vuelven a competir en las dos máximas categorías, pero bien porque sus respectivas películas no han llenado el saco de candidaturas, bien porque han sido eclipsados por la irrupción del nuevo poder latino que ha marcado el titular de esta edición, parece que no existe una lucha épica, y que incluso si la estatuilla fuese para el director de Infiltrados, no estaríamos ante otra cosa que un mecanismo de compensación, por más que la película sea soberbia, aunque "menor" (aunque El silencio de los corderos es una muestra de que los prejuicios por los géneros "poco serios" no siempre funcionan).

Además, nadie se llevaría las manos a la cabeza si al final el cabezón mayor lo recogiese González Iñárritu, dejando sentados y aplaudiendo (y, suponemos, con la boca especialmente torcida en el caso de Scorsese) a los dos venerables. Una imagen que, más allá de la explosión de júbilo mexicano y, por extensión, hispanohablante (carro al que los españoles, como hemos comprobado en el bastante lamentable comportamiento de nuestros medios desde que El laberinto del fauno inició su ascendente carrera internacional, nos subimos sólo si nos conviene y no hay más remedio), tendría mucho de simbólica.

Porque, en cierto modo, tanto Eastwood como Scorsese responden a un Hollywood que ya no existe. El primero más veterano que el segundo, aunque llegado más tarde a la dirección, encarna la continuación de la línea que bebe de las esencias del cine y, tras atravesar a Ford, a Siegel y a tantos artesanos, desemboca en un estilo que una vez fue el lenguaje más habitual del cine y que, hoy en día, tiene un extraño sabor único. El segundo, uno de los más formidables ejemplos de la generación que irrumpió en los setenta, aquélla que insufló nueva vida a un medio de expresión que daba muestras de agotamiento, y que hizo del montaje y la irrupción de nuevas temáticas una herramienta aún más poderosa.

Retirados en la práctica los Coppola, Bogdanovich, Cimino, también Scorsese es, en cierta forma, el último de su especie. Y ambos se codean en esta edición con lenguajes extraños: el hongkonés que marca la obra original que revisita Infiltrados y el japonés que hablan los protagonistas de la segunda obra del díptico de Iwo Jima. Y estos dos veteranos se pueden quedar aplaudiendo, con sonrisa forzada, mientras un nuevo valor que se caracteriza por violentar las estructuras de sus películas y hablar de una cosa llamada globalización, en la que no puede rastrearse apenas nada de las esencias de los cines de los dos maestros, marca el verdadero principio de su decadencia.

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